“这本书太压抑了，”他把我送他的那本厚厚的《奥尼尔自传》丢到了一边，“他后来活得太惨了，我都不想看了，真够他受的，怎么会那样？我还是喜欢能让我振奋一点的，不然的话我也会变得没劲了……”
“你知道我为什么喜欢这本书么，爸？”他指了下那本《极简宇宙史》，“因为它简单明了，不绕弯子，它用最平常的话告诉我那些宇宙的知识，看着很舒服，一点都不累，可以随时翻开，随便从哪一页看下去，也可以随时停下来，一点不影响什么。我就喜欢它的简单。”
……
从十三岁到十六岁，儿子经常会这样跟我说话。每次走进我的房间，他都带着审视的目光，仿佛头回进来似的，打量着周围的书架，还有床上的那些书。他拿起这本，翻了两下，又换成另一本，再放下。他的问题永远不是关于这些书的内容本身的，而是关于它们为什么会被我喜欢，因为他实在看不出它们有什么吸引人的地方。我已记不得他第一次质疑我的书是哪一天发生的事了，只记得当时他来到我的那个工厂园区里的工作室里，坐在沙发上，左右扫了几眼那些书架，“好像又多了不少书？”我点了点头，半开玩笑地说，“它们将来都是你的。”他摇了摇头，“给我？可我对它们一点兴趣都没有啊？”“或者，你把它们捐赠给哪个乡村图书馆也可以。”他出神想了想，没再说什么。